RUINAS

CREÍ SOÑAR NECESARIAMENTE CON EL PODEROSO VIENTO PALABRAS Y SALUD PURA.

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 04 Dec 2009 08:04:00 +0000

Yo mismo ardieno, tengo la farmacología con velocidad en el cráneo, rápido, rápido y un agotado echa a volar, me veo soñar con tres cuerpos que sólo conformarían uno, el frío se abre, la ventana da sobre la mano que tiembla, cráneo, es más o menos blanco, cráneo, es el viento que es inmenso. Me persigue la divina, rápido, rápido y un agotado echa a volar, tengo a la divina con atributos masculinos, tengo el rostro de la extraña con viejas cosas varoniles, mi cabeza mortificada rueda sobre una acera y resulta justa, me encuentro sin consuelos solares. Tengo el cuerpo que enferma, es prácticamente la verdad y el vértigo. Tengo el miedo, el hoyo en los ojos que se ve de inmediato, soy completamente terrestre, tengo la enfermedad de la Tierra, tengo el amor habito que es carretas de derrumbes, pleno día aire libre y grandes pulmones.

2

Tengo el caballo coronado, cinchado, encajado en el tórax del mundo, por todos lados, tengo a mis hijos que son gritos rojos, zambullidas, remolinos (los pequeños son tan transparentes que perfuman), y que son llevados al acero, que donan su sangre en estrechas botellas graduadas. Mil tras mil, crímenes tras crímenes, las niñas, los jirones de tela (sudarios abiertos, sudarios por sudarios, sudores y besos, besos y sudarios), mil de mil, los niños con papel maché para hacer cabezas. Entonces, tengo a los aterrados de la realidad, los dientes rotos en la defensa de los autobuses, tengo las realidades acostadas en las calles de Medellín, que está en Colombia, con los arcángeles del Apocalipsis. Es... no armas con las envolturas negras y muy poco ser adentro.

JEAN-MARC DESGENT

BLUEBIRD

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 09 Oct 2009 05:22:00 +0000

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

CHARLES BUKOWSKI

XVIII

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Thu, 01 Jan 2009 22:44:00 +0000

Oh las cuatro paredes de la celda.
Ah las cuatro paredes albicantes
que sin remedio dan al mismo número.

Criadero de nervios, mala brecha,
por sus cuatro rincones cómo arranca
las diarias aherrojadas extremedidades.

Amorosa llavera de innumerables llaves,
si estuvieras aquí, si vieras hasta
qué hora son cuatro estas paredes.
Contra ellas seríamos contigo, los dos,
más dos que nunca. Y ni lloraras,
di, libertadora!

Ah las paredes de la celda.
De ellas me duelen entretanto más
las dos largas que tienen esta noche
algo de madres que ya muertas
llevan por bromurados declives,
a un niño de la mano cada una.

Y sólo yo me voy quedando,
con la diestra, que hace por ambas manos,
en alto, en busca de terciario brazo
que ha de pupilar, entre mi dónde y mi cuándo,
esta mayoría inválida de hombre.

CÉSAR VALLEJO

SI EN MI CAMINO

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Mon, 15 Sep 2008 19:04:00 +0000

Si en mi camino
El sol nace en el Sur y muere en el Norte
Déjenlo en paz

Si el río corre sin nombre
Déjenlo en paz
El olvido tiene su propia razón

Si la piedra en su reino permanece callada
Déjenla en paz
El fuego aguarda el gran día del regreso

Si en mi canto tropiezan con un ser humano
Un día soleado
Bebiendo agua del río
Con las rodillas sobre las piedras
Déjenlo en paz
Él nació libre

XHEVDET BAJRAJ

INSTRUCTIVO PARA NO MORIR DE VEZ EN CUANDO

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Thu, 03 Jul 2008 23:43:00 +0000

Caminar en un parque cualquiera
de la mano de una mujer especifica

quedarse sin pies
para seguir andando

en el rincón más oscuro del mundo.

ENRIQUE CARLOS

EL CASO DE LA RUBIA PLATINO

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Tue, 27 May 2008 04:55:00 +0000

Me adelantó un talón de setecientas,
más gastos, sin contar otras quinientas
en fichas del casino.
Mi último tren llegaba con retraso,
así que decidí aceptar el caso
de la rubia platino.

Yo era un huele-braguetas sin licencia,
quemado en la secreta por tenencia,
extorsión y líos de faldas.
Estaba, como buen ex-policía,
a sueldo de un pez gordo, que sabía
cubrirse las espaldas.

Ninguna zorra vale ese dinero,
pensé, mientras dejaba mi sombrero
nuevo en el guardarropa;
cantaba regular, pero movía
el culo, con un swing, que derretía
el hielo de las copas.

Cuando salió, por fin, del reservado,
sentí que las campanas del pasado
repicaban a duelo;
la última vez que oí esa melodía,
me recetaron tres años y un día,
más IVA, en la Modelo.

Los besos que te dan las chicas malas,
salen más caros cuando los regalan
y huelen a fracaso;
pero el croupier me echaba cartas buenas,
y la rubia platino era morena,
y el caso era un gran caso.

En un bistró, del puerto de Marsella,
nos fuimos demorando, entre botella
y botella de Oporto:
"Los que pusieron precio a tu cabeza
-le dije exagerando su belleza-,
se habían quedado cortos".

Puede que me estuviera enamorando,
porque, antes del café, cambié de bando,
de hotel y de sombrero.
Mi viejo puso un cuarto con dos camas,
fingiendo que la dama, era una dama,
y su hijo un caballero.

Ni siquiera, señores del jurado,
padezco como alega mi abogado,
locura transitoria;
disparé al corazón que yo quería,
con premeditación, alevosía
y más pena que gloria.

JOAQUÍN SABINA

LOS HOMBRES VANOS (fragmentos)

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Mon, 14 Apr 2008 21:07:00 +0000

I

Somos los hombres vanos
Somos los atestados
Que yacen juntos.
Cabezal henchido de paja. ¡Ay!
Nuestras voces secas, cuando
Susurramos juntos,
Son calladas y sin sentido
Como viento en yerba seca
O patas de rata sobre vidrio roto
En nuestro sótano seco.

Horma sin forma, sombra sin color,
Fuerza paralizada, ademán sin movimiento.

Los que han cruzado
Con ojos directos, al otro reino de la muerte
Nos recuerdan -si acaso- no como extraviadas
Almas violentas, sino sólo
Como los hombres vanos
Los atestados

V

Vamos rodeando la tuna
Una tuna, una tuna
Vamos rodeando la tuna
A las cinco de la madrugada.

Entre la idea
Y la realidad
Entre los actos
Y el ademán
Cae la sombra

Porque Tuyo es el reino

Entre el concepto
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
Cae la sombra

La vida es muy larga

Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y el descenso
Cae la sombra

Porque Tuyo es el reino
Porque Tuya es
La vida es
Porque Tuyo es el

Y así se acaba el mundo
Y así se acaba el mundo
Y así se acaba el mundo
No con un estallar, con un sollozo.

T.S.ELIOT

LA LOMA

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Wed, 05 Mar 2008 22:38:00 +0000

Junto a mí vives, igual a mí;
como piedra
en la hundida mejilla de la noche.

Oh esta loma, amada,
por la que sin cesar rodamos
nosotros, cantos,
de regato en regato.
Cada vez más redondos.
Más parecidos. Más ajenos.

Oh este ojo ebrio
que ronda errante aquí como nosotros
y que a veces
asombrado nos mira en uno.

PAUL CELAN

HEROES

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 08 Feb 2008 19:08:00 +0000

Diría hoy que salían de un libro prohibido.
Pero -entonces- salían sobre todo de la vida...
Altos, delgados y blancos, los dos odiaban el sol
y tenían marcas en las manos: Se quemaban a sí mismos.
Fumaban cannabis y bebían anís por las mañanas.
Dormían en cuartos de pensiones. vestían de negro.
Sabían muchas letras de rock y hablaban del cuerpo
como si fueran cirujanos o negreros...
Les gustaba el arrabal y el barrio, el argot.
Tenían fintas y modos de chavales canallas.
Eduardo el mayor, maleante y anarquista.
Escribía poesía visionaria. Y escupía.
Decía cosas salvajes de la gente y del mundo.
Juan Angel, el pequeño, tenía grandes ojos dulces
y una belleza malsana, criminal y blanda.
Dibujaba sueños y falos y en nada creía.
Andando por las noches, recorriendo chigres y garitos
evocaban fantasmas, bandoleros, navajas, chulos...
Y a veces se reían y a veces se besaban ostentando.
Amarilleaban los dedos de sus manos muy largas.
Y meaban en la calle, sin pudor, pirados y agresivos.
Les tenían envidia y lejanía: No eran libros.
Eduardo murio de sobredosis y Juan Angel, antes,
se marchó a Perú. No volvió. Y nunca nadie supo.

LUIS ANTONIO DE VILLENA

PLEASE PLEASE PLEASE LET ME GET WHAT I WANT

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 30 Nov 2007 01:51:00 +0000

Good times for a change
see, the luck I've had
can make a good man
turn bad

So please please please
let me, let me, let me...
let me get what I want
this time

Haven't had a dream in a long time
see, the life I've had
can make a good man bad

So for once in my life
let me get what I want
lord knows, it would be the first time

lord knows, it would be the first time.

MORRISSEY

ME SOBRA EL CORAZÓN

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Wed, 07 Nov 2007 20:02:00 +0000

Hoy estoy sin saber yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.

Hoy reverdece aquella espina seca,
hoy es día de llantos de mi reino,
hoy descargaen mi pecho el desaliento
plomo desalentado.

No puedo con mi estrella.
Y me busco la muerte por las manos
mirando con cariño las navajas,
y recuerdo aquel hacha compañera,
y pienso en los más altos campanarios
para un salto mortal serenamente.

Si no fuera ¿por qué?... no sé por qué,
mi corazón escribiría una postrera carta,
una carta que llevo allí metida,
haría un tintero de mi corazón,
una fuente de sílabas, de adioses y regalos,
y ahí te quedas, al mundo le diría.

Yo nací en mala luna.
Tengo la pena de una sola pena
que vale más que toda la alegría.

Un amor me ha dejado con los brazos caídos
y no puedo tenderlos hacia más.
¿No véis mi boca qué desengañada,
qué inconformes mis ojos?

Cuanto más me contemplo más me aflijo:
cortar este dolor ¿con qué tijeras?

Ayer, mañana, hoy
padeciendo por todo
mi corazón, pecera melancólica,
penal de ruiseñores moribundos.

Me sobra corazón.

Hoy descorazonarme,
yo el más corazonado de los hombres,
y por el más, también el más amargo.

No sé por qué, no sé por qué ni cómo
me perdono la vida cada día.

MIGUEL HERNÁNDEZ

LÁPIDAS (fragmento)

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Wed, 17 Oct 2007 04:41:00 +0000

Tú en la tristeza de los urinarios, ante las cánulas de bronce (amor, amor en las iglesias húmedas);

ah, sollozabas en las barberías (en los espejos, los agonizantes estaban dentro de tus ojos):

así es el llanto.

Y aquellas madres amarillas en el hedor de la misericordia:

así es el llanto.

Ah de la obscenidad, ah del acero.

Vi las aguas coléricas, y sábanas, y, en los museos, junto a la dulzura, vi los imanes de la muerte.

Te desnudaron en marfil (ancianas, en los próstibulos profundos) te midieron en dolor, oscuro;

así es el llanto, así es el l lanto.

Ten piedad de mis labios y de mi espíritu en los almacenes;

ten piedad del alcohol en los dormitorios iluminados.

Veo las delaciones, veo indicios: llagas azules en tu lengua, números negros en tu corazón:

ah de los besos, ah de las penínsulas.

Así es el llanto;

así es el llanto y las serpientes están llorando en Nueva York.

Así es el llanto.

ANTONIO GAMONEDA

UN DÍA DE LLUVIA PARA MATILDE

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Mon, 01 Oct 2007 19:48:00 +0000

Es ocho de julio y llueve
sobre la tierra y sobre el polvo llueve
sobre el frío y el débil
sobre todas las cosas llueve

palmo a palmo de punta
a punta la gente se desarma
lentamente
hasta no ser perceptible
el tiempo nos alcanza
y nos deja envueltos
en nuestro propio silencio

llueve sobre ti y sobre mí
llueve

un hombre yace
en los confines de su centro
el misterio lo moja hasta convertirlo en lluvia
se mira las manos
desesperado
como quien busca una respuesta

llueve sobre el árbol
y sobre la noche llueve

una mujer se sienta
en la puerta
de su casa
tiene el cuerpor mojado pero su cabello
es un río de líquidas
gaviotas
se lleva las manos al rostro
y llora
como quien sabe que la búsqueda
es unútil

todos los hombres y todas las mujeres
de todos los siglos

lloran

-por eso será que llueve-

sobre el tren y la esperanza
sobre este poema

sobre este ocho de julio

llueve.

ENRIQUE CARLOS

--

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 31 Aug 2007 04:01:00 +0000

Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti.

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente, porque sé que la habitas, no importa dónde, poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste y a veces les daría la libertad que exigen para volver a ti, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva en mí, que si me muero a ti te moriría.

JUAN GELMAN

LUA

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Sun, 05 Aug 2007 20:43:00 +0000

I know that it is freezing but i think we have to walk
I keep waving at the taxis; they keep turning their lights off
But Julie knows a party at some actor's west side loft
Supplies are endless in the evening; by the morning they'll be gone.

When everything gets lonely i can be my own best friend
I'll grab a coffee and the papes; have my own conversations
With the sidewalk and the pigeons and my window reflection
The mask i polish in the evening, by the morning looks like shit.

I know you have a heavy heart; i can feel it when we kiss
So many men much stronger than me have thrown their backs out trying to lift it
But me i'm not gamble you can count on me to split
The love i sell you in the evening, by the morning won't exist.

You're looking skinny like a model with your eyes all painted black
You just keep going to the bathroom always say you'll be right back
Well it takes one to know one, kid, i think you've got it bad
But what's so easy in evening, by the morning is such a drag.

I've got a flask inside my pocket we can share it on the train
If you promise to say conscious i will try and do the same
We might die from medication, but we sure killed all the pain
But what was normally in the evening, by the morning seems insane.

And i'm not sure what the trouble was that started all of this
The reasons have run away but the feeling never did
It's not something i would recommend, but it is one way to live
Cause what is simple in the moonlight, by the morning never is
Wat's so simple in the moonlight, by the morning is so complicated.

Wat's so simple in the moonlight, so simple in the moonlight...

BRIGHT EYES

ESTE PAN QUE YO PARTO

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Thu, 26 Jul 2007 19:23:00 +0000

Este pan que yo parto fue alguna vez avena,
este vino en un árbol extranjero
se zambulló en su fruta;
durante el día el hombre y por la noche el viento
segaron las cosechas, rompieron el gozo de la uva.

Alguna vez, en este vino, la sangre del verano
golpeteaba en la carne que vestía la viña,
un día en este pan
la avena al viento era alegría,
el hombre rompió el sol, abatió el viento.

Esta carne que partes, esta sangre a la que dejas
sembrar desolación entre las venas
fueron avena y uva
nacieron de la raíz sensual y de la savia;
mi vino que te bebes, el pan que me arrebatas.

DYLAN THOMAS

LA NIEVE Y LA COSTUMBRE (fragmento)

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Wed, 18 Jul 2007 18:31:00 +0000

sombra muerta de tu sombra olvidada/
en la sal de las ocres despedidas
en el mar de tu boca amordazada
manchas de nubarrones sumergidas

de garras desgarrando las miradas
negras lomas de sangre revestidas/
quisimos coronar las madrugadas
y abrimos el umbral de nuestra herida

manchados de marea hasta la cumbre
en el rito fogata de tu pecho
ardieron los gorriones de la lumbre/

en las manos temblándonos despecho
del descuido y la nieve y la costumbre
de rasgar con las venas los helechos

ENRIQUE CARLOS

*

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Mon, 09 Jul 2007 18:11:00 +0000

Yo estaba vivo
y estaba allí desde siempre
¿Comía yo?

No
pero cuando tenía hambre yo retrocedía con mi cuerpo y no me comía a mí mismo
pero todo esto se ha corrompido
una operación insólita se efectuaba
yo no estaba enfermo
yo reconquistaba la salud
siempre por un retorno hacia atrás del cuerpo
mi cuerpo me traicionó
él no me conocía bien aún
comer es llevar adelante aquello que debe quedar atrás
¿Dormía yo?

No, no dormía
hay que ser casto para saber no comer
Abrir la boca, es ofrecerse a las miasmas
Entonces ¡nada de boca!
Nada de boca
nada de lengua
nada de dientes
nada de laringe
nada de esófago
nada de estómago
nada de vientre
nada de ano

Yo reconstruiré al hombre que soy

ANTONIN ARTAUD

RESURRECCIÓN

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 29 Jun 2007 04:22:00 +0000

He venido a buscarte.
Yuna, estás tan presente.
Cuando camino solitario por la calle Chong-ro
vienes sonriendo de los cuatro puntos cardinales.
Te extrañé cada vez que cantaban los gallos en el alba.
Me oías llamarte.
Yuna, hace miles de años que no te veo.
Te fuiste aquel día en un ataúd de flores
que se fue más allá de la montaña,
sólo quedo el cielo vacío en mis ojos
y en mis manos, ninguna cabellera que acariciar;
llovía tanto... Tras la vela fui abriendo
la puerta de piedra donde cantaban los búhos
y encontre un río de miles de millas.
¿Cómo pudiste bajar en el arco iris desde tu
oculto domicilio, sin tener noticias de ti?
En los cuatro caminos de la calle Chong-ro,
como mar de niebla un grupo de niños
viene charlando al sol.
Entre ellos, jóvenes veinteañeros, por fin
regresas en sus ojos, en su alegre bullicio,
en su corazón, ¡Yuna, Yuna, Yuna!
Te veo venir y hacerte presente.

SO CHUNGJU

LA MUERTE ESTÁ HECHA DE COSAS ASÍ (fragmento)

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Fri, 08 Jun 2007 17:48:00 +0000

Que manera de mirarme
cuando todo alrrededor
cae derrotado,
tu piel es fuego silencioso
fuego silencioso tu voz
y tus ojos,
y yo que tuve que nacer
con el alma de madera.
Oh fogata, el corazón me arde
entre las manos,
que manera de mirarme
cuando todo en mi interior
cae derrotado,
tu olor es un amor muerto
a palos, a distancias
y yo que tuve que nacer
frágil como las alas
de una mariposa.

ENRIQUE CARLOS

SI TAN SÓLO YACIERAS MUERTA Y FRÍA

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Tue, 05 Jun 2007 04:42:00 +0000

Si tan sólo yacieras muerta y fría
y las luces del oeste se apagaran,
vendrías aquí e inclinarías tu cabeza,
y yo reposaría la frente sobre tu pecho
y tú susurrarías palabras de ternura
perdonándome, pues ya estás muerta:
No te alzarías ni partirías presurosa,
aunque tengas voluntad de pájaro errante,
mas tú sabes que tu pelo está prisionero
en torno al sol, la luna;
Quisiera, amada, que yacieras
en la tierra, bajo hojas de bardana,
mientras las estrellas, una a una, se apagan.

WILLIAM BUTLER YEATS

OVEJAS EN LA NIEBLA

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Tue, 15 May 2007 22:37:00 +0000

Las colinas ponen pie en la blancura.
Alguien o estrellas
me mira con tristeza: los estoy defraudando.

El tren deja un trazo de aliento.
Oh demorado
caballo del color de la herrumbre,

cascos, campanas dolorosas...
La mañana
se pasó la mañana oscureciéndose,

flor suprimida.
Los huesos se me apropian de una quietud; lejanos
campos me funden el corazón.

Amenazan
con llevarme hasta un cielo
sin estrellas ni padre: agua lóbrega.

SYLVIA PLATH

WALKING AROUND

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Sun, 29 Apr 2007 04:39:00 +0000

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o una lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorviendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterraneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casa húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de verguenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

PABLO NERUDA

ESTAS HEROICIDADES

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Thu, 12 Apr 2007 21:01:00 +0000

Si tuviera una cabeza resplandeciente
y la gente se volviera a mirarme
en los tranvías;
y yo pudiera extender mi cuerpo
a través de la brillante agua
y mantener uno delante del otro los peces
y las serpientes;
si pudiera arruinar mis plumas
volando ante el sol;
¿crees que permanecería en esta habitación
recitándote poemas,
y fabricando escandalosos sueños
con el más pequeño movimiento de tu boca?

LEONARD COHEN

SINO SANGRIENTO

noreply@blogger.com (Enrique Carlos) — Sun, 18 Mar 2007 20:08:00 +0000

De sangre en sangre vengo
como el mar de ola en ola,
de color de amapola el alma tengo,
de amapola sin suerte es mi destino,
y llego de amapola en amapola
a dar en la cornada de mi sino.

Criatura hubo que vino
desde la sementera de la nada,
y vino más de una,
bajo el designio de una estrella airada
y en una turbulenta y mala luna.

Cayó una pincelada
de ensangrentado pie sobre mi vida,
cayó un planeta de azafrán en celo,
cayó una nube roja enfurecida,
cayó un mar malherido, cayó un cielo.

Vine con un dolor de cuchillada,
me esperaba un cuchillo a mi venida,
me dieron a mamar leche de tuera,
zumo de espada loca y homicida,
y al sol el ojo abrí por vez primera
y lo que vi primero era una herida
y una desgracia era.

Me persigue la sangre, ávida fiera,
desde que fui fundado,
y aun antes de que fuera
proferido, empujado
por mi madre a esta tierra codiciosa
que de los pies me tira y del costado,
y cada vez más fuerte, hacia la fosa.

Lucho contra la sangre, me debato
contra tanto zarpazo y tanta vena,
y cada cuerpo que tropiezo y trato
es otro borbotón de sangre, otra cadena.

Aunque leves, los dardos de la avena
aumentan las insignias de mi pecho:
en él se dio el amor a la labranza,
y mi alma de barbecho
hondamente ha surcado
de heridas sin remedio mi esperanza
por las ansias de muerte de su arado.

Todas las herramientas a mi acecho:
el hacha me ha dejado
recónditas señales,
las piedras, los deseos y los días
cavaron en mi cuerpo manantiales
que sólo se tragaron las arenas
y las melancolías.

Son cada vez más grandes las cadenas,
son cada vez más grandes las serpientes,
más grande y más cruel su poderío,
más grandes sus anillos envolventes,
más grande el corazón, más grande el mío.

En su alcoba poblada de vacío,
donde sólo concurren las visitas,
el picotazo y el color de un cuervo,
un manojo de cartas y pasiones escritas,
un puñado de sangre y una muerte conservo.

¡Ay sangre fulminante,
ay trepadora púrpura rugiente,
sentencia a todas horas resonante
bajo el yunque sufrido de mi frente!

La sangre me ha parido y me ha hecho preso,
la sangre me reduce y me agiganta,
un edificio soy de sangre y yeso
que se derriba él mismo y se levanta
sobre andamios de huesos.

Un albañil de sangre, muerto y rojo,
llueve y cuelga su blusa cada día
en los alrrededores de mi ojo,
y cada noche con el alma mía,
y hasta con las pestañas lo recojo.

Crece la sangre, agranda
la expanzión de sus frondas en mi pecho
que álamo desbordante se desmanda
y en varios torvos ríos cae deshecho.

Me veo de repente,
envuelto en sus coléricos raudales,
y nado contra todos desesperadamente
como contra un fatal torrente de puñales.
Me arrastra encarnizada su corriente,
me despedaza, me hunde, me atropella,
quiero apartarme de ella a manotazos,
y se me van los brazos detrás de ella,
y se me van las ansias en los brazos.

Me dejaré arrastrar hecho pedazos,
ya que así se lo ordenan a mi vida
la sangre y su marea,
los cuerpos y mi estrella ensangrentada.
Seré una sola y dilatada herida
hasta que dilatadamente sea
un cadáver de espuma: viento y nada.

MIGUEL HERNÁNDEZ